EtienneBerlin: Hallo Mipooh.

Gitarre, das ist (oder war) Django Reinhardt für mich. Seine Interpretation von "Lady be good" klingt mir gerade fragmentarisch im Ohr. Aber Du hast recht. Ich bin wohl mehr in den Worten zuhause. Denn im selben Moment fällt mir eine kleine Geschichte von Django ein, die sehr tief mit den Worten zu tun hat. Er war in New York. Irgend ein großer Auftritt, Carnegie Hall, glaube ich. Allein wer nicht bzw. eine Stunde zu spät im Konzertsaal erschien, war Django. Was war passiert? Er hatte unterwegs einen Franzosen getroffen. "Ah, ein Franzose?! Endlich einer, mit dem man sich anständig unterhalten konnte!! Diese Amerikaner mit ihrem Amerikanisch verstand ja kein Mensch!" Angeblich, so wird's erzählt, war Django so beglückt, auf diesen Menschen seiner Muttersprache getroffen zu sein, daß ein einstündiges Geplauder wurde aus der Begegnung. Das rührt mich. Rührt mich fast mehr als die Erinnerung an seine Musik.

Mit Jimi hatte ich's damals nicht so. Zu undurchsichtig und zu wild. Machte meiner braven Natur wohl eher Angst. Die hielt sich dann eher an Süsän und Märiän von Zen-Bruder Cohen. Aber auch wenn ich an den jetzt denke, fällt mir etwas mit Wortbezug ein. Er war, wie Du vielleicht weißt, vor einiger Zeit für fünf
Jahre in einem Zen-Kloster. Seine Aufgabe war die Essenszubereitung für einen alten Zen-Mönch jenseits der neunzig, erklärte er irgendwo in einem Interview. Und jetzt paß auf, mipooh, was dieser Zen-Greis gesagt haben soll: "Wenn wir im Paradies leben würden, gäbe es keine Restaurants", hat er laut Cohen gesagt. Aber was ist nun? Konnte man doch so mal sagen. Als ich es vor ein paar Jahren las, kam es wie ein Keulenschlag an. Als würde Zen jenseits neunzig sagen, daß ein Leben im Paradies gar nicht möglich ist... Aber sagt er ja gar nicht mit dem, was er sagt... Sei's drum...

"African marketplace" von Dollar Brand ist die Musik, die ich zuletzt wieder und wieder gehört habe. Musik im steten, immer schon dagewesenen Herz-Lungen-Rhythmus des Lebens. Ich habe noch das Cover der Schallplattenversion. Es hängt bei mir an der Wand. Nehme an, daß Du es kennst. Ein Aquarell, das die rote Erde Afrikas zeigt, und Frauen, in ihren bunten Gewändern, die auf dieser Erde sitzen oder einhergehen.

Musik - ja, ich denke an Musik, aber was mir einfällt, sind Geschichten. Ein italienischer Tenor. Ein kleiner Mann, extra hohe Absätze an den Schuhen nicht zu übersehen. Und da bricht ihm doch, wie er die Liebesarie von Rodolfo an Mimi im ersten Akt von La Bohème singt, mittendrin die Stimme ab. Buuh...buuh...das Publikum buhmte. Mir, auf hinterer Reihe im Operngestühl bricht der Schweiß aus und ich fange an zu zittern. Bin kurz vor dem Weinen, so leid tut mir der arme Kerl. Doch dann, im vierten Akt, noch einmal eine Arie, bei dem der kleine Tenor sich beweisen muß. Er schafft es. Das Publikum bricht in frenetischen Beifall aus. Und ich kann's nicht mehr verhindern, nun muß ich nur noch weinen... Schon komisch, was man im Leben so alles feststellen muß an sich...

Soviel für grade - Gruß Franz.

EtienneBerlin: Hallo Blütenesser,

ich schrieb Dir gestern noch was. Doch als ich es abschicken wollte, ging netzmäßig etwas schief, und der ganze Text war weg. Da ich dazu neige, so etwas für eine böse Überraschung zu halten, die einem das Leben da bietet, habe ich die Folgezeit wie der sprichwörtlich begossene Pudel verbracht. Nun will ich das Verlorene wieder irgendwie rekonstruieren.

Ich schrieb Dir also, daß ich, die Blüte einer Gartenpflanze zu essen, für mutig hielte. Schrieb, daß ich auch gleich auf Wikipedia nachgeschaut hätte. Tatsächlich. Die Blüten der Großen Kapuzinerkresse finden als Dekorierung des Speisetellers Verwendung und sind eßbar, stand dort. Schrieb aber, daß ich, da mit einem Hang zum Mißtrauen gesegnet, Dir im Nachhinein zwar noch einen guten Appetit wünschen, selbst aber aber bei einer mit Lyoner belegten Schrippe verbleiben würde.

Dann griff ich den "Glimmer und Glitter" sowie das "bei sich allein sein" aus Deinen Worten auf.
Schrieb, daß bei mir beides zusammenhängen würde.
Ich war nämlich mal eine gewisse Zeit lang sehr "bei mir allein". Und da war ich - was ich immer wieder etwas verblüfft festgestellt habe - so absolut völlig unambitioniert auf jeglichem Gebiet, daß ich das Nicht-ambitioniert-Sein fast schon für meine ureigenste Eigenschaft hielt.

Da war nichts mit Musik, Literatur, Tanz, Bergsteigen oder dergleichen. Musik (vielleicht im Sinne von John Cage): Das Gummisohlengequietsche meiner Hausschlappen, wenn ich das Lineoleum in der Küche beging. Literatur (vielleicht im Sinne von Kurt Schwitters): Der Einkaufszettel, den mir die Frau, mit der ich zusammenlebe, diktierte. Tanz (vielleicht im Sinne von Ruth Zaporah): Das Zusammenzucken unter der Dusche, wenn's unvermutet kalt wurde unter dem Strahl. Und Bergsteigen (vielleicht im Sinne von Buddha): Das Hochsteigen der drei Treppen, wenn man drei Treppen hoch wohnt.

Nachdem ich gestern soweit war, überfiel mich eine gewisse Sorge. Sorgte mich, ich könnte, Dir gegenüber, ein Vermieser sein. Du schriebst ja von Klavier, Harmonien, Musik, und der wieder aufgekeimten Regung, mal wieder ein bißchen zu musizieren. Und so wäre doch von jemandem, der es gut mit einem meint, zu erwarten, daß er einem bezüglich solcher Regungen vielleicht irgend Inspirierendes oder Befeuerndes zu sagen hat. Aber ich merkte, daß ich dazu in der schlichten Wahrheit meines Seins gar nicht in der Lage war.
Ein Klavier, das ist doch so ein schweres Möbelteil, das meist irgendwo an der Wand steht und einen Deckel hat, den man aufklappen kann. Tut man das, kommt etwas zum Vorschein, wovon man sagt, es wäre eine Tatstatur. Im einzelnen aus einer bemessenen Zahl von Tasten bestehend, die man, wodurch es dann zu einer Klangerzeugung kommt, drücken kann.
Was nun bei mir, angesichts solcher Erscheinungen passiert, ist folgendes: Bei dem Wort "Tasten" tritt mir jemand vor Augen, der vor einem Klavier sitzt, und vorsichtig mit dem rechten Zeigefinger auf eine Taste drückt. Und gleichzeitig, während ich dieses "schaue", überkommt mich ein Gefühl des Frohseins, daß ich nicht derjenige bin, der das gerade, aus welchem Grund auch immer, tun "muß".

Bin ich "bei mir allein", ist das durchgehend mit allem so. Kommt mir ein Wort in den Sinn, tritt mir eine entsprechende Wirklichkeit als Bild vor Augen, die ich einen Moment lang schaue, stets begleitet vom frohen Gefühl, nicht in eine tatsächliche Variante dieser geschauten Wirklichkeit verwickelt zu sein. Und das macht mich für andere Menschen unbrauchbar, denke ich dann immer. Ich sitze und habe am Schauen genug, wer wollte da irgendwas anfangen können mit mir?

Ich könnte Dir eine Anekdote von Arturo Michelangelo Benedetti erzählen, mipooh, wenn Dich das beim Klavierspielen inspiriert...

Liebe Grüße - Franz.

EtienneBerlin: Hallo Mipooh,

Deine Worte haben so sehr genau ins Schwarze meiner ganzen Lebensproblematik getroffen, daß ich im Moment kaum anders kann, als darüber einfach nur zu staunen.
Mein erster Impuls, ihnen (Deinen Worten) etwas anzufügen, ginge gerade in die Richtung, aus dem Nähkästchen zu plaudern. Vater "Totschläger von der Waffen-SS", und so.
Andererseits zucke ich auch mit den Achseln und denke: Ach, das muß doch jetzt gar nicht sein.
Ich sehe, Mipooh, wir sind etwa selben Alters. Schreib Du mir doch, wenn Du Lust hast, ein paar Worte darüber, ob und wie der Krieg in Dir nachgewirkt hat. Oder erzähl mir gern auch vom Frieden, in dem Du gerade sitzt.
Ich sitze gerade in einem Zimmer mit licht und freundlich zu nennender Atmosphäre. Obzwar in einem Berliner Hinterhaus gelegen, scheint die Sonne herein. Akkordeonmusik ist zu hören; von Musikanten, die bei schönem Wetter von Café zu Café ziehen in der Straße, in der ich wohne. Es ist die Oderbergerstraße am Prenzlauer Berg - vielleicht kennst Du die ja. Im Fernsehen wird gelegentlich über diese Straße berichtet. Etwa über die eigenwillige Mischung aus Trödelladen und Café mit dem Namen "Kauf Dich glücklich", die es hier gibt. Oder über den Hirschgraben; ein kleiner Park, in dem sich vor der Wende irgend Konspiratives zugetragen hat. Und zuletzt in Sachen public viewing bezüglich Fußball.
Was mich betrifft, so sitze ich an meinem Schreibtisch. Auf einem Freischwinger von Thonet, der auch Armlehnen hat. Ich bin ein leidenschaftlicher "Sitzer", könnte ich über mich selber sagen. Suche immer Mäuerchen, Baumstamm, Sessel oder Stuhl, um mich erst einmal zu setzen. Und immer ein Seufzer, wenn ich irgendwann wieder aufstehen muß.
Was man Sitzen im Zazen nennt, habe ich nie je praktiziert. Aber ich habe "meinen Buddhisten", den Shunryu Suzuki, wohl gut und gern schon mehr als hundert Mal gelesen.
Irgendwo sitzen können, Gerät und Anlaß haben, um etwas schreiben zu können, dazu mit Tabak, Keksen und Kaffee gut versorgt sein - das ist schon so ungefähr das Non-plus-Ultra, was ich aus tiefer Seele vom Leben verlange. Und, genau besehen, habe ich es ja.
Brauchst Du, Mipooh, mehr?

Grüße - Franz.

EtienneBerlin: Die Unberührbar- oder Nicht-mehr-Berührbarkeit des Unantastbaren - hälst Du, mipooh, das für möglich?
Man spricht von Menschen, die nicht mehr zu retten wären. Bei denen sozusagen Hopfen und Malz verloren wäre: Es kommt bei ihnen nichts mehr an. Glaubst Du, daß es so etwas gibt?
Ich bin, ehrlich gesagt, erschrocken, als ich Deine Zeilen las. Weil die damit aufgeworfene Frage nie Ruhe gefunden hat in mir.
Vielleicht hast Du ein paar beruhigende Worte für mich.

Gruß - EB

EtienneBerlin: Hallo Helmut,

Shunryu Suzuki sagt, "es ist notwendig, absolut notwendig, daran zu glauben, daß nichts existiert". Und das heiße, fährt er fort, wir hätten an etwas zu glauben, "das weder Form hat noch Farbe, doch stets bereit ist, Farbe anzunehmen oder Form".

Desungeachtet scheint es so zu sein, daß der "wahre Helmut", nach dem Du fragst, jenseits Deines (und etwa auch meines) Bewußtseins existiert. Das ist, hinsichtlich der Selbstvergewisserung, eine sehr wichtige Sichtweise, finde ich. Sie hat Konsequenzen. Macht den "wahren Helmut" unantastbar. Wohin das Bewußtsein von wem auch immer tastet, es tastet, sofern es jemanden in seiner ursprünglichen Natur ertasten will, immer daneben.

Außerdem halte ich es für bekömmlich, gar nicht erst zu denken, daß es so etwas wie ein Ego gebe. Es gibt Ausdrucksformen von uns. Und diese Ausdrucksformen kann man in zwei Schubladen sortieren. In eine egozentrische und eine nicht-egozentrische, wenn man so will. Aber bleiben wir mit dem Blick auf diesen Ausdrucksformen, und verkehren ihn nicht nach rückwärts in irgend zu unterscheidende Selbste oder Egos, von denen sie dann angeblich abgesondert worden sind.

Das hier ist jetzt übrigens grade von mir - Gruß EB.

EtienneBerlin: Hallo H9.

Aha, der Helmut9 läßt sich schon mal nicht lumpen, dachte ich, als ich Deine freundlichen Worte las. Allein ich bin ein schlechter Schwimmer. Schlecht im Sinne von langsam, nicht ausdauernd, und ohne Courage, mich allzuweit vom Ufer zu entfernen. Aber das ist nun an sich wirklich uninteressant. Könnte allenfalls relevant werden, wenn Du irgendwo mit einem Boot am Absaufen wärest, und ich Dir schwimmend noch eine rettende Luftmatratze oder so etwas beibringen könnte. Möglich, daß ich's versuchen würde. Hinge auch vom Wellengang ab. Und von der Wahrscheinlichkeit, daß es in dem Wasser, in dem Du am Untergehen bist, keine Krokodile gibt. Angeblich wird man von Krokodilen gepackt, sie schleudern einen im Kreis herum, um einen das Rückgrat zu brechen. Erst dann fangen sie an, einen zu fressen. Insgesamt eine Sache, auf die ich nicht grade scharf bin. Würde als begrüßen zu wissen, daß Du ggf. Dein Boot nur in krokodilfreie Zonen lenkst.

Gruß - EB.

EtienneBerlin: Hallo Nina,

Du fragst. Bedienst Dich der Sprachform des Fragens. Das muß nicht sein. Man kann sich auch des Fragens enthalten. Kann, wenn einem etwas als Frage in den Sinn kommt, dies als Aussage umformulieren. Mir selbst gehts besser dabei, wenn ich das tue. Stelle oft fest, daß meine Fragen dann verschwinden. Und eine Frage ist beantwortet, würde ich sagen, wenn sie sich nicht mehr stellt. Aber manchmal ist mein Fragegeist nur schwer zur Ruhe zu bringen. Und ich kapituliere vor der an sich kleinen Mühe des Umformulierens. Jetzt aber nicht. Und ich formuliere Deine Fragen, Nina, auf meine Weise also einfach um.
Man kann sich ein Ziel setzen. Und dann ist diese Zielsetzung dasjenige, was man gerade tut. Ich rede lieber ins Blaue hinein, als eine Zielsetzung vorzunehmen. Weil, mir ein Ziel gesetzt zu haben, mich möglicherweise auf die Idee bringt, nun müßte ich es auch erreichen. Und dann kann, in meinem Falle jedenfalls, von leben kaum noch die Rede sein. Was ich aber unbedingt möchte: leben. Freie Entfaltung des Lebens, wenn man so sagen will. Und das geht nicht bei Unterwerfung unter ein Ziel. Aber es ist immer okay, wenn ich irgendwas sage. Zum Beispiel, daß ich Dir einen schönen Montag, einen schönen Dienstag sowie auch noch einen schönen Mittwoch wünsche. Sollte ich damit erreicht haben, daß Du denkst "Wie? Nur Montag, Dienstag, Mittwoch schön? Von nun an jeden Tag schön!", dann hätte sich, etwas geschwollen gesagt, das geheime Ziel meines Sagens erfüllt.
LG - EB.

EtienneBerlin: Das Bild von Tansey würde ich mir sofort ins Zimmer hängen. "Da ist was drin. Das hat was", denke ich da sogleich. Gut möglich, daß es auf Jahre hinaus einen exponierten Platz an meinen Wänden bekäme. Allein, was das Bild enthält, interessiert mich eigentlich nicht. Da geht's mir wirklich wie den Köchen. Ein Gericht ist gelungen, wenn Du merkst, wie gehaltvoll es ist, aber die Zutaten einzeln nicht herausschmecken kannst, sagen die. Und eine bessere Absage an die Neugierde fiele mir gar nicht ein. Was wiederum genau die Qualität zum Beispiel dieses Bildes von Tansey ausdrückt. Ein Ganzes, das sich gegen die Aufgliederung in irgendwelche nennbaren Teile sperrt. Wohlan! Von diesem Ganzen zum nächsten Ganzen! Es gibt soviel Ganzes, Zarafel, das glaubst Du wahrscheinlich gar nicht. EB

EtienneBerlin: Für mich ist das nicht so wichtig, mipooh.
Natürlich gibt's den Unterschied: Worte, die direkt an einen selbst gerichtet sind, und Worte, die, sage ich mal, ein bißchen einfach so in den Weltraum hineingesprochen sind.
Doch wenn man die Barriere "Für mich? Nicht für mich? Paßt ja gar nicht auf mich! Oder doch?" sein läßt, bleiben die Worte. Und eigentlich bloß die Frage, ob man mit denen was anfangen kann oder nicht. Gruß EB

EtienneBerlin: "If you know what you do, it's not worth doing it", könnte man dem noch hinzufügen. (Vom Theatermacher Wilson)
Oder auch: "Wie kann ich wissen, was ich denke, bevor ich nicht gehört habe, was ich sage?" (Von einem polnischen Schauspieler. Recht jung verstorben)
Außerdem: "Man hat jeden Moment die Möglichkeit zu einem Readymade". (Sage ich jetzt, Zarafel. Weil ich dachte: Was will der denn mit dem Derrida? Wo es doch schon den Duchamp gab...)
Gruß EB

EtienneBerlin: Ich hätte auch noch einen.
Du kannst Zazen theoretisch im Rahmen jeder körperlichen Aktivität praktizieren. Aber die Folgen könnten unangenehm sein. Hier ein paar Beispiele:
Beim Autofahren: Du fummelst am Blinkhebel herum, weil Du da grade gern dran herumfummelst. Bei der roten Ampel denkst Du: Oh rot! Na sowas, ein roter Leuchtpunkt mitten im Leben... Kommst also gar nicht erst auf die Idee, mit dem Fuß auf die Bremse zu treten.
Beim Einkaufen: An der Kasse natürlich eine Schlange. Aber Du bist ja (wie ich annehme) kein Engländer. Also stellst Du Dich schon weiter vorne einfach neben irgendwen. Fragst: "How are you, Miss?" Merkst plötzlich, daß die da alle Dich gar nicht mögen. Naja, gehst halt. Vergißt, daß Du fürs Nicht-gemocht-werden auch noch bezahlen sollst.
Drittes bis tausendstes Beispiel: Kennst Du wahrscheinlich alle, nehme ich an. Gruß EB

EtienneBerlin: Gern auch mit Dir. Mit jedem im Grunde. Ich spreche mit jedem gern. Vorzugsweise auch mit Kioskverkäufern, Zöllnern, Holzarbeitern im Wald, Tischnachbarn, Nachbarn von oben oder von unten. Bei Kindern bin ich manchmal zögerlich. Könnte ja sein, daß sie was sagen, was sie von irgendwelchen Erwachsenen haben. Von welchen, denen die Erleuchtung fehlt. Die sich und andere denken. Die sich in fixe Ideen veschrauben. Die sich am Witz ergötzen anstatt an Freude. Mit einem Wort: Die sich an ihre zerebralen Zuckungen vergeuden. Das tut mir dann immer leid. Für die Kinder. Und für die Erwachsenen natürlich auch. Gruß EB.

EtienneBerlin: Hübsche Antwort, die Du da fabriziert hast, lieber Zenzwerg. Läßt mich denken: Oh, ein kluger Kopf. Aber der lügt. Opfert sich für einen glänzenden Dreizeiler am Schluß. Ich glaube Dir das nicht, Zenzwerg, daß Du Dich gerne täuschst.
Du wirst die Ruhe kennen, die einem beikommt, wenn man von Konkretem spricht. Und das fehlt mir immer in allen Worten, in denen es fehlt. Ich sehe grade, Zenzwerg, Du wohnst unter Postleitzahl drei undsoweiter. Am Dienstag sitze ich in einem Zug Basel-Berlin. Zug? Sagt Dir das was? Nicht mehr vorne mit Dampfwolke und hinten mit grünen Waggons. Das ist jetzt meist was durchgehend Weißes. Und einen roten Strich gibt's da irgendwo auch. Jedenfalls: Könnte doch sein, Du springst gerade in einem Wald herum, an dem meine Fahrt vorbeiführt. Wir könnten uns zuwinken. Ich setze mir auch zur Erkennung eine rote Zipfelmütze auf. Gruß EB